Går med hunden i skogen och ser att han ser på bina som surrar runt honom. Alla ville de åt samma vatten från samma bäck, men de krigar åtminstone inte om det.  Bin. Bin och inte getingar. Jag vet skillnad. Allt som är litet och flyger och har några slags ränder på kroppen är inte getingar. Jag känner bina. Vi umgicks flitigt när jag var liten, och jag tror inte att deras samhälle och kultur förändrats särskilt mycket sedan dess. Jag räddade dem från att drunkna många gånger, men de förstod inte alltid att jag ville dem väl, så de stack mig ibland.  Sticker de så dör de. Bin är martyrer. De dör för kollektivet.  De samlar söta saker från blommor och dör för kollektivet. Getingar är rovdjur, individualister. De kan sticka utan att dö. Sticker ett bi så sticker det för sina vänner och det kostar honom eller henne livet. Getingen sticker bara för sig själv.

        Människorna är nog både getingar och bin. Men mest getingar. De flesta bara låtsas att de är bin. Och vissa är bin men låtsas att de är getingar. Märkligt.

Jag handlar äpplen och paprika och annat. Tycker att den där mycket mörka afrikanska mannen klätt sig helt rätt i sin ljusblå särk, och undrar vad männen i Halalen tänker när de ser sådär mordiska ut, som törstiga vargar. Men jag känner mig lite odödlig så jag tittar in i rovdjursögonen - den som vänder ner blicken har blivit byte och slav, så fungerar det åtminstone med andra djur.

Från
    Kom ihåg mig
URL

Säkerhetskod
     

Kommentar

Jag hade en psyko-dagbok när hela svarta havet rasade in. Det var natt hela tiden då, jag kunde bara skriva på papper under spisen. Det fortsätter egentligen hela tiden att rasa. Svarta vågor svarta vågor. Jag förstår att Noa byggde en båt. Vissa ork...

Vad du måste göra är att ta dig in i det där blodtörstiga och märkliga området igen, så att stenarna ramlar. Det är för jävla prydligt alltsammans och alla vet att personer med hudfärgat läppstift dör av apati och av lögn. Latheten och skräcken hålle...

Det byts och avbryts och vinden som efter 7 veckors ombytligt virvlande just bestämts gör åter igen en u-sväng. Naive idiot; rörelsen går inte att kartlägga. Den glättiga sommaren gassar och man känner alla de där åren i nacken, hur man gått i knastr...

Allt rinner ut och bärgar mig i söt oreda. Jag är förutseende nu till sist och har skapat labila dammar som vägrar annat än att brista. Landet torkar ju. Och hyperventilera gärna, ju hetsigare desto bättre och all andning ger faktiskt luft. Gifflar, ...

Sönderdelaren söker upp mig och söker sönder min minsta por. En mer följsam gräsätare av något slag finns någonstans i min högra lunga, men den är nedspydd av adelsmännens frågvishet och helt enkelt förbannat äcklig vid det här laget. Vid det här lag...